Zélia Gattai, São Paulo (SP), 1916 – Salvador (BA), 2008. Casada com o escritor baiano Jorge Amado, morou muitos anos em Salvador. Zélia foi eleita para a Academia Brasileira de Letras em 2001.
Escreveu vários livros de memórias. No primeiro, Anarquistas, graças a Deus, conta a história de sua família de imigrantes italianos e relembra a infância em São Paulo.
Naqueles tempos, a vida em São Paulo era tranquila. Poderia ser ainda mais, não fosse a invasão cada vez maior dos automóveis importados, circulando pelas ruas da cidade; grossos tubos, situados nas laterais externas dos carros, desprendiam, em violentas explosões, gases e fumaça escura. Estridentes fonfons de buzinas, assustando os distraídos, abriam passagem para alguns deslumbrados motoristas que, em suas desabaladas carreiras, infringiam as regras de trânsito, muitas vezes chegando ao abuso de alcançar mais de 20 quilômetros à hora, velocidade permitida somente nas estradas. Fora esse detalhe, o do trânsito, a cidade crescia mansamente. Não havia surgido ainda a febre dos edifícios altos; nem mesmo o “Prédio Martinelli” – arranha-céu pioneiro em São Paulo, se não me engano do Brasil – fora ainda construído. Não existia rádio, e televisão, nem em sonhos. Não se curtia som em aparelhos de alta-fidelidade. Ouvia-se música em gramofones de tromba e manivela. Havia tempo para tudo, ninguém se afobava, ninguém andava depressa. Não se abreviavam com siglas os nomes completos das pessoas e das coisas em geral. Para que isso? Por que o uso de siglas? Podia-se dizer e ler tranquilamente tudo, por mais longo que fosse o nome por extenso – sem criar equívocos – e ainda sobrava tempo para ênfase, se necessário fosse.
Os divertimentos, existentes então, acessíveis a uma família de poucos recursos como a nossa, eram poucos. Os valores daqueles idos, comparados aos de hoje, no entanto, eram outros; as mais mínimas coisas, os menores acontecimentos, tomavam corpo, adquiriam enorme importância. Nossa vida simples era rica, alegre e sadia. A imaginação voando solta, transformando tudo em festa, nenhuma barreira a impedir meus sonhos, o riso aberto e franco. Os divertimentos, como já disse, eram poucos, porém suficientes para encher o nosso mundo.
Zélia Gattai. Anarquistas, graças a Deus. 11ª ed. Rio de Janeiro: Record, 1986.
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Fernando Sabino, Belo Horizonte (MG), 1923 – Rio de Janeiro (RJ), 2004. Foi cronista, romancista, editor e documentarista. Aos 13 anos, escreveu seu primeiro trabalho literário, na revista Argus, órgão da Polícia Militar mineira. Publicou mais de quarenta livros. Em 1982, lançou o romance O menino no espelho, que passou a ser adotado em inúmeros colégios do país. Nesse livro, o autor conta sobre a sua infância em Belo Horizonte, na década de 1920.
[…] Cansado de tantas recordações, afasto-me do relógio e caminho até a janela, olho para fora.
Assombrado, em vez de ver os costumeiros edifícios, cujos fundos dão para o meu apartamento em Ipanema, o que vejo é uma mangueira – a mangueira do quintal de minha casa, em Belo Horizonte. Vejo até uma manga amarelinha de tão madura, como aquela que eu quis dar para a Mariana e por causa dela acabei matando uma rolinha. Daqui da minha janela posso avistar o quintal, como antigamente: a caixa de areia que um dia transformei numa piscina, o bambuzal de onde parti para o meu primeiro voo. Volto-me para dentro e descubro que já não estou na sala cheia de estantes com livros do meu apartamento, mas no meu quarto de menino: a minha cama e a do Toninho, o armário de cujo espelho um dia se destacou um menino igual a mim […].
Fernando Sabino. O menino no espelho, Rio de Janeiro: Record, 1992.
